Madrugá, noche mágica en Sevilla

 

Sobre las 23:30 h de un Jueves Santo llegábamos a la calle Jesús del Gran Poder de Sevilla y nos situábamos a pie de acera. En primera fila. Aún se podía elegir sitio. Nos disponíamos a vivir “la Madrugá”.

Esta calle es estrecha y larga, con mucha visibilidad en su punto de escape porque es muy recta. Por sus aceras solo caben dos personas, en algún tramo una sola y el asfalto es para un solo coche. La iluminación proviene de las farolas que cuelgan de las fachadas. Es una calle muy sevillana que se transforma todas las noches de Jueves Santo para convertirse en un lugar acogedor, un lugar de encuentro y convivencia, lleno de vida, con un olor a incienso que entreteje a la tradición, la fe, la alegría y la devoción.

Poco a poco la gente fue llegando hasta quedar todo “abarrotao”. Personas de todas las edades, unos provistos de sillas plegables, otros de escaleras extensibles. Para quienes no llevaban nada cualquier resquicio era bueno para sentarse. Lo primero que se acaban son los poyetes de las ventanas, luego los bordes de la acera, después algún escalón que puedan tener los portales, y cuando ya no queda nada de esto se llenan las paredes que también sirven de descanso para la espalda, y es que la espera es larga.

Nosotros tres tuvimos suerte, como os digo cogimos poyete de acera, un lujo.

Esperábamos todos a alguien, esperábamos a quien se le conoce por el nombre de “El Señor de Sevilla” pero hasta más allá de la 1:30 h de la “madrugá” no suele pasar por allí, así que da tiempo de amigar con quien tengas al lado. Hablar, mezclarte con el entorno, vivir la espera… “convivir” en suma, eso es hacer Semana Santa en Sevilla.

Todo eran gritos, risas, bullicio, ir y venir de unos y de otros hasta que la Cruz de Guía apareció a lo lejos y detrás de ella 2.400 nazarenos. Había llegado la hora de ponernos en pie. 
Los nazarenos desfilaban ante nosotros en fila de a dos, como Guerreros de Terracota, haciendo un pasillo inexpugnable. Todos en silencio, haciendo penitencia para sí mismos, en eso consiste ser nazareno.

Por fin vino calle abajo un murmullo de chisteo, una ola a la que contribuimos también nosotros pasándola a quienes iban detrás. Entre el murmullo, se oían las voces de: “Ya viene, ya viene”.

De repente todo se apagó, casas, farolas, letreros luminosos, el bar que había en la esquina…, la calle se quedó totalmente a oscuras. Únicamente la luz de las velas de los nazarenos y la luz que la misma gente parecía desprender en su fervor alumbraba la noche. Y se hizo el silencio.

A lo lejos, sin nazareno alguno a su alrededor, solo completamente, apareció una figura arrastrando una cruz. Llevaba una túnica morada lisa, y como único adorno un grueso y largo cordón de esparto. 

Venía encorvado, con paso lastimoso, pareciera arrastrar los pies. El manto lo llevaba suelto y a cada paso que daba dibujaba un vaivén, pero, ¿por qué viene solo? ¿No hay nadie que le acompañe? Es lo primero que se te ocurre cuando lo ves y es que es una talla que impone, tiene algo que te confunde, que te hace perder el sentido de la realidad y a partir de ese momento dejas de ver una mera imagen.

Nadie parpadeaba. Nadie apartaba la mirada de aquel hombre que venía por el centro de la calle. No era momento ni de respirar. Simplemente esperábamos a tenerlo cerca.

La figura avanzaba y se hacía más nítida, venía como abstraído en sí mismo, como si no viera a quienes estábamos allí esperándole.  Y fue justo delante de nosotros que se detuvo. Cualquiera diría que se paraba porque quería decirnos algo o tal vez fuese él quien esperase que le dijésemos, nunca lo supimos, callamos, él y nosotros tres.

Allí estaba, quieto, descansando por un instante. Era una figura inmensa. Era un hombre grande, alto, se ve que fuerte. Miras hacia arriba queriendo ver su rostro, pero tu vista no llega.  Es un momento especial en el que te encuentras contigo mismo. Es una imagen que sin saber por qué, sin razonamiento alguno, hace que dentro de ti algo cruja y quiebre.

El paso tan cerca, al alcance de mi mano, tuve que tocarlo, no me lo hubiese perdonado nunca si no lo hago.

Son dos minutos que se hacen como una hora. Hasta que a un golpe del capataz se fue levantando lentamente, muy lentamente y sin darnos cuenta continuó su andar.

Y ves cómo es esa figura la que anda sola en la noche, sola en la calle camino a su destino. Es algo que va al margen de religión alguna y de creencias. Es que te da pena ese hombre porque lo ves real y no puedes dejar de mirarle y te cautiva y te detiene la vida por un momento y a veces por siempre.

 

Casi había desaparecido el paso cuando todos los que allí estábamos nos miramos los unos a los otros y nos preguntamos: ¿Pero era una imagen? ¿Seguro?

Texto y fotografía de ©Manuela Fernández Cacao. Todos los Derechos Reservados.